А вот интересно, случайно они свернули именно сюда или нет? Что до него, пиццерия как пиццерия, и не похоже, что женщину, Татьяну, тут кто-то ждет – но Стиви прекрасно понимает, что заметил бы что-то необычное, только если б оно само подошло и постучало по плечу, привет мол, это я, вот оно, не спи, парень.
Татьяна – Стиви снова запинается, даже мысленно, на непривычно звучащем имени – заказывает коньяк. Стиви старательно запоминает имена и ее фразу про судьбу: он не понимает, что она хотела сказать, возможно, оно ничего и не значит, но не ему судить. Александру.
Разумеется, Стиви не просит меню. Но он и без меню знает, чего хочет: супа, густого обжигающе-горячего томатного супа, с чесночными гренками, с крохотной щепоткой свежей зелени, небрежно брошенной сверху. И пиццу, банальную "Маргариту", и пусть тут ни разу не забегаловка Френки, "Маргариту" ничем не испортишь. Жрать хочется так, что во рту чувствуется привкус желчи. Вот это и называется: сам себя перехитрил. Ну не будет же он, как сука последняя, заказывать томатный супчик, когда напротив него накачивается коньяком безутешная жена человека, чья жизнь навсегда разрушена нелепой аварией… Ну, ведь так он должен сейчас думать, разве нет? Так что Стиви просит кофе.
- Ничего страшного, - мягко улыбается он женщине, - Татьяна, - имя все-таки не получается выговорить без запинки, у него выходит жестче, чем произнесла она сама: "Тат-ана" – и это хорошо, потому что Стиви снова улыбается, словно говоря "я просто хочу отвлечь, успокоить, поддержать разговор". - У Вас необычное имя. Красивое. Вы успокойтесь, пожалуйста, хорошо? – чем черт не шутит, может, она скажет что-то еще: что-то, что он не поймет, но сможет пересказать Александру. Чем дальше, тем меньше Стиви нравилось происходящее. Как он сам бы сказал, хрень какая-то корячилась.

Отредактировано Стивен Коул (05.06.2013 23:38:03)

И почему у него такое чувство, что его на… Аа, держат за идиота!
Стиви мысленно стонет, но никак не может побороть ощущение, что все, что говорит Татьяна, все ее жесты – сплошная дешевая "Санта-Барбара". Он не может представить, чтоб в реальной жизни люди выражались вот так – точнее, не мог представить, сейчас-то как раз вот так с ним и "выражаются". И он правда не помнит никакой Анжелики Маркоу, но у него вообще не лучшая память на имена.
- Татьяна, послушайте… Я не могу вот так сходу обещать Вам… Да ничего не могу обещать! Нужно видеть историю болезни, мне нужно знать, что Вы уже успели сделать, с кем консультировались, сколько времени прошло с аварии, нужны анализы, только тогда можно о чем-то вообще говорить. Кроме того… - тут наконец приносят кофе, и Стиви может прерваться, вдохнуть-выдохнуть, подобрать слова. – Кроме того, я не занимаюсь реконструктивной хирургией. Не думайте, я не хочу Вам так отказать, но Вас действительно ввела в заблуждение Ваша знакомая. Вам правда нужен кто-то типа Тео.

Б****. Б****, б****, б****, б****, б****, б*****!
Да, б****, он действительно занимается только носами и грудью, он, б****, так бабло зашибает, но он никогда, ни на минуту и не мнил себя чем-то другим, так какого черта теперь – вот так?! Так, будто он… да нет, не ничтожество даже: как там говорит Тео, "обо   – обтекай, не умеешь – впитывай"?..
Стиви сжал в руке счет. Все вышло так быстро и скомкано, что он едва успел перехватить руку официанта, в буквальном смысле пришлось хватать того за руку – но, б****, в тот день, когда он позволит женщине за себя платить, он пойдет и сам себе из члена грудь сварганит. Да что ж за хрень-то, почему так паршиво-то? И почему-то даже мысли не возникло остаться и пожрать наконец, жрать вообще внезапно расхотелось. Было действительно паршиво. Мерзко и муторно, и тоненьким червячком: а вдруг все-таки… А ты, сука, вместо того, чтоб хоть выслушать…
А ведь она знала, понял он, с самого начала знала. И про носы, и про груди. И нафига тогда был весь спектакль? И как он, по ее мнению, должен был помочь?! А?!
Стиви бросил счет и какие-то фунты – вроде, даже с чаевыми, черт бы побрал эти долбаные бумажки – на стол, повернулся, чтобы уйти, кинул взгляд в окно – и тут же сорвался, выскочил на улицу, чуть не вышибив дверь, налетел, ударил в стекло отъезжающей машины:
- Стойте! Да стойте же!!! Подождите!!!
Потому что, да, Татьяна знала, что он не может помочь. Да, она разыграла целый спектакль с этой Анжеликой из Лос-Анджелеса. Но ведь зачем-то ей все это было нужно? И судя по машине с шофером, дело не в деньгах, и не в том, что она не знала, к кому обратиться. И еще… То, как она кинулась к мужу… Б****, Стиви не знал, смог бы он – вот так.

Отредактировано Стивен Коул (09.06.2013 00:15:33)

Стиви выдохнул. Кажется… кажется что-то еще можно исправить.
Стиви взглянул в лицо собеседника, невольно прикидывая, что можно сделать – наверное, вот так напрямую смотреть было неправильно, невежливо, б****, некрасиво-неэтично, но Стиви отчего-то казалось, что именно отвести взгляд – значило проявить неуважение. "Интересно, а смог бы Эрих исправить такое", - мелькнула вдруг мысль. И ушла: не до нее.
- Ну, почти все верно, - Стивен невольно улыбнулся. – Правда, вряд ли меня можно назвать жертвой, скорее, случилось небольшое недопонимание. Но я могу помочь, свести с нужными людьми.

Да что за...
Какое-то, б****, просто шоу карликов-трансвеститов!
Стиви стоит, сжимая в руке визитку, и чувствует себя так, словно его опять натянули. В третий или четвертый раз за утро, уже, б****, сбился считать!
Нет, он точно не понял, что на х за намек на "зазывать в одну машину с русским эмигрантом-бизнесменом".
И он, на х, даже не будет пытаться понять, как так вышло, что еще полчаса назад его слезно молили о помощи (и не важно, что все прекрасно в курсе, что помощи с него - х*** да ни х****), а сейчас он тут типа должен был счастлив, что до него снизошли, позволив позвонить, если... А что, кстати, если? Что тут вообще, на х, происходит?
- Послушайте, Евгени... - А, да пошло оно все! В конце концов, что бы он ни думал о мотивах Татьяны, Стиви не позволил себе ничего оскорбительного, ни единого слова, жеста - так какого  х? Да пошли они... - Я позвоню, когда узнаю, когда Вы сможете подойти на консультацию.
Все, выдыхай.
Если окажется, что ты можешь помочь - сделаешь все, что можешь.
Если тут что-то не так... Что ж, остается надеяться, вечером ты увидишь мальчиков. Вампиры днем спят, так что расслабься и не истери раньше времени, Стиви.
И иди уже пожри наконец. Ты, между прочим, еще из ЭлЭй на семинар к Харрис вписался, так что в темпе, в темпе...

Ни на какой семинар Стиви, разумеется, не идет.
Следующие пару часов он сидит все в той же пиццерии, даже за тем же самым столиком, и тупо просматривает программу семинаров. Удовлетворенно отмечает, во-первых, что к Хамди вписался, пусть и в последний момент, просто везде, куда только было можно, а во-вторых, что с томатным супом он погорячился. Разумеется, он понимает, что далеко не всем дано готовить томатный суп так, как Френки – но б**, он сам бы лучше сготовил! Стиви как раз решает, что, пожалуй, не стоит рисковать с "Маргаритой", как взгляд выцепляет в списке докладчиков нужное имя. Ив-Франсуа Лурье. Вице-президент Французского общества челюстно-лицевой хирургии, лауреат Почетной Золотой Медали за вклад в науку Миланского медицинского университета, член EAFPS, ESGS, ERS, руководитель курса "Хирургическая анатомия лица и шеи для пластических хирургов" Парижского медицинского университета и Миланского медицинского университета, автор "Новейшего атласа хирургической анатомии лица и шеи" и проч-проч-проч. Бинго!
Стиви заказывает "Маргариту" и берется за телефон. У него две реально играющие опции: Тео и отец, и прикинув расклад, Стиви набирает отца:
- Пап, слушай… Разбудил?.. Да, слушай, такое дело, помнишь парня, ну, с моей кафедры, у которого жена с менингиомой? Ты ж их тогда консультировал?.. Да, б**, тут такой расклад, мне нужно как-то выйти на Гейпту и Лурье, тут человечку помочь надо… Па, ох*****, да? Корона на уши давить стала? Типа, вот так прийти мне-красивому, типа, я сын Николаса Коула, поможите?.. Да, б**, па, прикинь, я стесняюсь!.. Ага, жду.
Еще сорок минут и пять телефонных звонков спустя Стиви договаривается о встрече с доктором Лурье. Теория шести рукопожатий, б**, в действии…
Еще пару часов спустя Стиви вваливается в свой номер в "Парк Плаза" и не раздеваясь валится на кровать. Он-таки договорился о консультации для "русского эмигранта-бизнесмена". Б**, обещал свести с нужными людьми – значит, сведет. Стиви морщится, вспоминая утреннюю встречу, звонить Евгению как-его-там он не спешит: вначале нужно обо всем рассказать Александру, потому что он, Стиви, понимает только то, что на х не понимает, во что лезет. Он старательно гонит от себя мысли о том, что дохлики могут не прийти.
Наконец Стиви встает, выбирается из костюма и заказывает ужин в номер. В мини-баре находится и пиво и виски, и немного поколебавшись, Стиви все-таки выбирает виски: даже если сэндвичи с огурцами и не вернут ему веру в английскую кухню, виски все исправит. Б**, скорей бы уж дохлики нарисовались…